Иногда мне кажется, что здесь уже ничего не будет. Не вырастет, не случится, не появятся новые люди. Что надо накрыть город огромным одеялом Чтоб все, наконец, уснули, и можно было бы начать сначала. То, куда все идет - одна большая ошибка. Город похож на корову, с которой снимают сливки. Три с половиной человека, лишенных всякой окраски, Тонут в одном болоте, рассказывая друг другу сказки. И ничего не работает, не живет, не дышит. Все смотрят себе под ноги, никто никого не слышит. И никто ничего не говорит - рот заполнен деньгами. Улицы набухают уродливыми домами. Это не песня протеста, просто само выходит. Когда до краев наполняется - начинается половодье. Невозможно держать в себе столько дерьма и не стать его частью. Сбились прицелы. Я уже не знаю где счастье. И не на что опереться - земля из-под ног уходит. Я стал частью мира, от которого меня воротит. В голове - каша, под ногами - болото. Я обманываю сам себя, держу за идиота. У меня все в порядке: мне хватает работы и денег; То, чего еще нет - следствие только природной лени. Но иногда мне страшно, когда я думаю о том, что дальше. Даже сейчас я чувствую в голосе привкус легкой фальши. Я хочу замереть, встать, приглядеться, Посмотреть, что осталось там, где-то, запрятанным в сердце, Набрать там на пару хороших песен - Без этого просто не интересно Будет звучать голос, будут рождаться звуки, Будут лететь в космос, прям к тебе в руки.

Теги других блогов: город протест безыдейность